Velas a Balzac

En cualquier momento vuelvo al blog

2012-01-03T20:31:00.000-03:00

O no.

Quién sabe.

Nueva sucursal

2011-09-30T16:42:00.001-03:00

Ahora tengo Tumblr, porque estoy en la pomada: unfititoperonista.tumblr.com

Una postal desde Alemania

2011-08-30T20:41:00.003-03:00

Vuelvo al blog –dónde sino– porque recibí una postal de ellos.

Nuevas lecturas

2011-07-23T20:57:00.002-03:00

Llega el momento

2011-07-03T20:27:00.002-03:00

en el que tenés que sacar tus libros de la biblioteca porque llegan nuevas adquisiciones.

Olivia y el fútbol

2011-07-01T20:04:00.002-03:00

Cuando Olivia nació, quedaban por jugarse dos fechas del Clausura, por lo que sólo pudimos ver juntos los últimos dos partidos de Boca. En esos dos partidos, Boca metió tres goles: el de Colazo a Banfield y los dos de Cellay a Gimnasia.

De esos tres goles, dos me agarraron en plena labor de limpiar caca. A ver, que se entienda: no sólo cambiar el pañal, sino de limpiar una cagada de proporciones. En dos de los tres goles que metió Boca desde que Olivia nació, no sé si dan una idea de lo que les estoy diciendo.

Primero pensé que coincidía con el gol, pero después terminé de entender: Olivia se caga antes de goles, como anunciándolos.

Ariel

2011-06-30T21:34:00.002-03:00

Ariel mide un metro noventa por uno de ancho, es morochón, usa una boina de milico que mete miedo, siempre serio, te clava la mirada. Ariel es uno de los tipos más simpáticos que conozco, si te animás a hablarle claro. Es uno de los empleados de la guardia en el edificio.

El día después de habernos instalado, bajé a comprar unas cosas y ni bien me ve pasar me saluda y me da la mano. Casi me la rompen en cincuentaiocho partes cuando me la estrujó. Le cuento no sé qué cosa. Me dice, casi retándome, que puedo hablar más fuerte. Claro: le estaba susurrando. Los dos primeros días en el departamento, por el pánico de despertar a Olivia, nos la pasábamos hablando en voz bajísima, siempre con la tele sin volumen, caminando despacito para no hacer ruido.

Pero Ariel me mira, se ríe, y me dice: "Podés hablar bien acá, mirá que no hay ningún bebé".

Ella es Olivia

2011-06-29T23:13:00.003-03:00

Sobre un libro

2011-06-27T19:32:00.002-03:00

Lo compré, si no recuerdo mal, una semana antes del nacimiento de Olivia. Ese martes me quedaban diez páginas para terminarlo.

Durante los dos días que pasamos en la clínica, más de una vez, se me ocurrió terminar de leerlo ahí. Al final no lo hice.

Lo terminé en el departamento, a los poquitos días de habernos instalado. No recuerdo qué día fue. El último párrafo es muy genial.

Algún día se lo mostraré a Olivia y le voy a decir que esa era la novela que estaba leyendo cuando ella nació.

No hace falta comer

2011-06-25T16:00:00.002-03:00

A las once de la mañana, me tomé un café y abrí el paquete de Frutigran que había comprado abajo, antes de subir a la oficina. Comí dos o tres, me llamaron, guardé todo y salí corriendo.

A las ocho de la noche, comí un pebete de jamón y queso.

A la tres o cuatro de la tarde, ya del otro día, creo que me comí una hamburguesa.

Nunca tuve hambre.

La noche del 7 de junio

2011-06-25T15:50:00.003-03:00

Quedamos al revés. B. en su cama, claro, y yo en sofá cama de la habitación, pero con la cabeza donde van los pies y los pies donde va la cabeza. En el medio, estaba la cuna con Olivia, dormida. Durmió varias horas seguidas desde que la trajeron desde la sala de parto; los médicos nos contaron que es normal que los recién nacidos durmieran mucho las primeras horas. Quedamos al revés, porque de esa manera B. me podía avisar si necesitaba algo, porque con la cuna en el medio era imposible. Establecimos un código: ella se había traído la mantita que le pusieron cuando había nacido, y la tenía en su almohada. Cualquier cosa, para no levantar la voz, ella me la tiraba sobre la cara, desde el medio metro que separaba las dos camas. Al final no hizo falta, porque ante cada ruidito, tos, resoplido, ronquidito o lo que fuera, saltaba de la cama como un resorte y me fijaba que todo estuviera bien. Que fue básicamente así, porque Olivia durmió toda la noche. Estuvo también el temita de la teta, pero eso es otra historia.

Les cuento

2011-06-20T23:24:00.002-03:00

Esto no va a ir en orden cronológico. Por ahora vino así, para empezar por algún lado. De ahora en más, seguiremos por cualquier lado, por lo más reciente, o no, o con nada, no sé.

En la sala

2011-06-20T23:01:00.002-03:00

Todavía hoy, a dos semanas del parto, B. tiene una cascarita un poco arriba de la muñeca izquierda, por donde le pusieron el suero en la sala de parto. Ella se la mira, se la acaricia, y me dice que se acuerda del nacimiento. De lo que no se acuerda mucho, me dice, es de cuando yo llegué, medio a las corridas, y entré a la sala. Tampoco se acuerda que precisamente la agarré la mano izquierda, cerca de donde le habían puesto la aguja.

Recuerdo que le pregunté si se sentía bien; en esos momentos no gritaba ni nada. La habían sedado un poco, y podía pujar sin dolor. Antes de entrar, había escuchado a la obstetra decir que ya le veía la cabecita. Una hora antes, yo estaba chequeando mails en la oficina. Entré cuando terminaba ese pujo.

En el segundo le ayudé a la partera asistente a levantarle la cabeza a B., para que pudiera pujar con más fuerza. Hizo fuerza, y mucha, porque ahí nomás salió la cabecita, mirando hacia abajo. La obstetra la giró hacia arriba y me dijo que pujara de nuevo, que ya estaba. Y así fue. Salió de un tirón, sin llorar. La pusieron sobre la panza de la mamá.

En eso la miro a la obstetra, la misma que habíamos visto esa mañana, y le digo: cómo andás, tanto tiempo".

El día que Panza pasó a ser Olivia

2011-06-20T22:18:00.003-03:00

A las 9 y media de la mañana ya habíamos vuelto de la obstetra. Era martes, y todos los martes de las últimas semanas teníamos la consulta con la médica para ver como seguía el embarazo.

Ese martes contó día por día las semanas de embarazo y nos dijo dos cosas: que justo ese día se cumplían las cuarenta semanas exactas, y que al parecer faltaban varios días para el parto. Nos fuimos, con un nuevo turno para el jueves de esa semana. Dos días después.

A las 9 y media, entonces, hicimos un segundo desayunó y pedí un remís, para que la inminente futura mamá –que ni ella ni nadie lo podía preveer– pasara el día con su prima, encargada de cuidarla. Yo me fui para la oficina, convencido de que faltaban varios días aún. Eso nos habían dicho minutos antes. Antes de que el remís arrancara, le dije a la Panza: "Aguantá un poco, no le hagas a este pobre hombre ser el remisero héroe de Crónica". El tipo se rió.

Me tomé el tren, llegué a la oficina. Primer llamado, de la prima: hay contracciones. Hablo con B. Está tranquila, me dice que probablemente no sea nada, que no me preocupe, que seguro es una falsa alarma. En los siguiente veintes minutos, mientras mando un par de mails, recibo dos llamadas más; la última, con gritos y llantos de fondo, sólo dice dos palabras: Nacho, vení. Voy.

Imposible que un tachero me quisiera llevar a Adrogué. Dos se negaron, hijos de puta. Dudo del tren, agarro la combi. Combi medio llena. En el viaje hablo casi a los gritos sobre contracciones, clínicas, médicos, internaciones. Nadie de todos los pelotudos que viajan al lado me pregunta nada.

En el transcurso del viaje me cambian tres veces el destino final: primero voy para la casa de la prima; después, al consultorio de la obstetra; la última vez me dicen que vaya directo para la clínica. Y cuando estoy por llegar en remís, me dicen que vaya directamente al segundo piso, que ya firmaron la orden de internación.

Entro corriendo a la clínica. Hay cuatro o cinco personas esperando en la recepción. Espero un segundo. La persona que atiende está hablando por teléfono. La miro, me ve como salgo corriendo. Subo los dos pisos en un minuto. Encuentro a la familia; me dicen que espere, que van a presentar a la enfermera. Yo no entiendo bien por qué. La enfermera es ucraniana, o rusa, o checosolovaca. La saludo con un beso. Me hace pasar por una puerta. Veo un estante lleno de ambos de médico. Cambiate, me dice.

No hay una puerta que me separe con la habitación siguiente. Escucho gritos. "Dale que ya veo los pelitos", escucho también. Me saco el traje en un segundo, lo hago un bollo adentro de un locker, me pongo el ambo y entro a la sala de parto.

Olivia

2011-06-09T11:55:00.001-03:00

Gracias, Malaguero.

Acá me dicen que soy un crá

2011-06-03T12:07:00.002-03:00

SMS de hermana

Leí recién un poco de tu twitter. Transcribí a mi facebook esto: "Desubicada como idea en el macrismo" y agregué: A veces pienso que mi hermano, futuro padre, es un crack.

otro blogotuit (en realidad no, porque es más largo)

2011-06-02T16:50:00.003-03:00

Hace un rato salí de la oficina a comprar las golosinas que #novia me pidió y que en los kioskos de Retiro, cuando pregunté a la mañana, no estaban. Pensá en la cara que me puso el pibe cabeza que atiende en el Open 25 cuando le pedí Snickers. En fin.

Bajé por Diagonal y me avanzó un gringazo preguntándome de dónde salían esos micros del orto que pasean a los turistas. Me agarró con la guardia baja y le indiqué. Bien mi inglés. Ahí por Bolívar, calle horrible, encontré esa golosina cipaya. El Toblerone fue más fácil. Seguí por Bolívar hasta al 600, en busca de una supuesta librería. Estaba la librería. Estaba el libro que quería. Y otro más que no sé bien porqué me lo compré. Hace años que no me compro libros (me pasé años robando libros, por otra parte. #NoMentira).

blogotuit

2011-06-02T14:59:00.001-03:00

Estoy almorzando fideos.

Dos semanas, y contando

2011-05-30T12:14:00.002-03:00

Se me están pasando los días sin contar nada en el blog. Ya faltan dos semanas, o más, o menos, nadie sabe bien, para que nazca Panza, y acá estamos. Leo un montón de blogs copados que fueron contando todo el embarazo y acá nada. Bueno, en realidad, lo fui contando todo por Twitter, pero es más difícil leer los twits viejos ahora, y tampoco tengo ganas de buscarlos todos y armar algo. Bueno, qué lástima que se lo pierdan (bah, ¿alguien lee este blog? Creo que ya no.)

Lo que sí tenemos son un montón de fotos que no puedo subir. Algunas subiré, pero pocas.

El resto son mías.

Más

2011-05-16T15:34:00.002-03:00

También podría contarles de lo mal que nos trataron el día que hicimos la ecografía que finalmente develó el sexo de #panza. El tipo nos tiró la cosa así nomás, se la pasó preguntándonos si habíamos llegado tarde o si la recepcionista se había equivocado con el turno, nos despachó a los cinco minutos y después nos dieron una carpeta de mierda con las hojas cortadas con los dientes, sí, un desastre. Y qué esperábamos, era el único centro de diagnóstico que atendía en Semana Santa.

Eso.

Mayo Mayo

2011-05-16T14:09:00.003-03:00

Ahora voy a empezar a bloggear como si esto fuera Twitter, pero un poco más largo. Como Topickr, que duró lo que un pedo en una canasta. Pero en este blog, que tiene como cuatro años.

Por ejemplo, podría contar la vez que, ya cansados de no saber el sexo de #panza, le pregunté si era varón o nena. La consigna era clara: si sos varón, pateá una vez; si sos nena, pateá dos. Claro: pateó una vez. Claro, pensé: es varón. Claro, debí haber pensado: es nena y me está engatusando mal. Ay la que me espera.

Mayo de nuevo

2011-05-16T11:38:00.001-03:00

El otro día actualicé el blog después de de casi dos meses y al otro día se cagó Blogger.

Soy como un profeta, creo.

Mayo

2011-05-12T13:20:00.001-03:00

Estoy acá solo en la oficina. No sé si funciona Blogger en esta compu. Nunca pude ver mi blog desde acá, pero sí puedo ver otros (el de Pérez y Jota, por ejemplo, puedo verlo pero no puedo dejar comentarios). Ya ni me acuerdo de cuándo fue la última entrada de este blog, debe haber pasado más de un mes. Supongo que ya todos saben que Panza es nena, que va a nacer dentro de un mes o menos. Que ya nos mudamos, que tardamos como tres semanas en conseguir todas las cosas como para hacer el departamento habitable (#HolaPobreza).

En realidad escribo esto para ver si puedo actualizar el blog desde la oficina, cuando tengas ganas.

El tren

2011-04-07T22:42:00.003-03:00

Hoy venía en el tren. Se ve que viajaba gente más precavida que yo, porque había varios con paraguas, que es un objeto ideal para no mojarse los días que llueve. Pero no tan precavida, o al menos uno, que se olvidó su paraguas prolijamente apoyado al lado de un asiento. Yo lo vi cuando, en San Isidro, se bajó una gorda que tenía enfrente; se levantó, le avisé que se olvidaba el paraguas. Me dijo que no era de ella, que ya estaba ahí cuando se había sentado.

Pasaron las pocas estaciones de rigor hasta que el tren llega adonde tiene que llegar y yo me bajo, cuando decido, sin muchas objeciones de mi conciencia, que es más que lógico que me apropie del simpático paraguas, que parecía de madera y de buena factura. Así que, dije, hoy me hice un paraguas. Pero hay gente más precavida que yo, lo volví a notar, cuando al parar el tren en Carupá un venerable señor cruzó el pasillo del vagón, metió la mano entre mi pierna y la pared, agarró sin más el paraguas y se lo embuchó como saqueador de almacén del chino el 20 de diciembre. Que no fue lo último que pasó, porque San Perón es grande. Acto seguido, el sujeto gira, enfila hacia la puerta y se la de lleno en la jeta. El tiempo invertido en robarme el paraguas que yo me estaba robando pasó mientras la puerta se cerraba y el tipo y su jeta y el paraguas y yo nos quedábamos de este lado, todos juntos.

Me reí un poco, no lo voy a negar. El tipo se quedó parado, con la cara contra la puerta, y cuando el tren llegó a Tigre se bajó apurado y corrió por el andén hacia el tren que salía para el otro lado.

Hola Marola

2011-04-04T23:19:00.002-03:00

Les cuento que estoy muy ocupado, que estamos a punto de cerrar el coso del departamento, que Panza patea mucho, pero mucho muchote, que empezamos el curso preparto, que me encanta el nuevo blog de Pérez y Jose, que ya sé que el blog está abandonado, pero no tengo tiempo para ponerme a escribir entradas, que me la paso boludeando en Twitter –bah, eso ya lo saben.

Panza para todos

2011-03-12T22:23:00.001-03:00

Ricardito, el Gran DT, el Twitter y Das Neves

2011-03-11T21:16:00.001-03:00

Ricardito está averiguando en qué receptoría de Clarín puede ir a dejar el cupón para participar del Gran DT.

Ricardito le copió la idea a Das Neves con lo de "por qué no tuitea". Por ejemplo, Ricardito no tuitea porque la jermu lo mandó a Coto.

A Ricardito ya se le colaron siete personas en la fila de Coto.

Das Neves no tuitea porque fue a ayudar a Ricardito a hacer la fila en Coto.

Ricardito y el transporte

2011-03-04T21:06:00.002-03:00

Ricardito ya no va al Congreso en su auto. La última vez lo dejó estacionado en la puerta y se lo llevó la grúa.

Ricardito se toma un taxi. Pide ir al Congreso. Lo deja en Cabildo y Congreso. No se queja. Va a tomarse el subte. El subte no le para.

Ricardito y la gastronomía

2011-03-04T21:05:00.002-03:00

Ricardito es un tipo que se pide un café en un bar y el mozo no le da pelota.

Ricardito pide un cortado. Tres horas después, el mozo le lleva un té con leche. Se lo toma.

Ricardito va a comprarse un superpancho. Se lo dan sin mayonesa, le cobran extra la lluvia de papas y le dan una Coca caliente.

Ricardito y la política

2011-03-04T21:03:00.000-03:00

Ricardito iba a ir al lanzamiento de Sanz. Pero el tachero lo llevó al Luna en lugar del Gran Rex y le dio cosa decirle que volviera.

Ricardito dejó el recinto antes de que terminara el discurso de Cristina. Pasa que escuchó aplausos y pensó que había terminado.

Ricardito y el fútbol

2011-03-04T21:02:00.002-03:00

Ricardito puso a Gio Moreno en su equipo del Gran DT.

Para ver el partido de River, Ricardito pidió por teléfono una grande muzzarella. Recién le mandardon tres empanadas de carne.

A Ricardito le cuesta admitirlo, pero siempre soñó con tener el autógrafo de Chiche Soñora.

Ricardito y la tecnología

2011-03-04T20:28:00.003-03:00

Ricardito no va a tener un iPad 2. En realidad quiere uno pero no se anima a pedirlo.

Ricardito se quiso comprar un iPhone. Le dieron un Startac. Llamó a Entel para quejarse pero no lo atendió nadie.

Ricardito quiere participar en las redes sociales. Se acaba de bajar el ICQ.

Feliz cumpleaños a mí

2011-03-01T21:51:00.002-03:00

Mi primer cumpleaños en la era Panza.

Esto recién comienza.

Tomen asiento.

Lo que estuve haciendo hoy

2011-02-24T21:26:00.003-03:00

Hoy estaba en un mitín en la Biblioteca Nacional, decidiendo las profundas reformas que sacudirán las bases de este país, no mentira, estaba en un mitín, digo, en una sala de reuniones de la dirección. Cuando paso por ahí lo veo a Horacio González charlando con no sé quién y al rato va y se suma a nuestra reunión. Va y se sienta en el único lugar que quedaba en la mesa. Al lado mío. Y bueh. Primero pensé en no decirle nada, después pensé en tomar la palabra y decir algo inteligente pero no sabía que podía ser, después opté por concentrarme mucho en lo que se venía diciendo para poder meter un bocadillo justo, pero como que no se dio la oportunidad, después pensé en hacerme el cool y decirle que tenía que preguntarle sobre algo que una vez escribió sobre Carlos Correas (que es verdad, se lo quiero preguntar hace tiempo), después Horacio metió un chiste medio boludón, no me lo acuerdo pero era re boludo, creanmén, del que todos se rieron, sobre todo las dos o tres empleadas de la Biblioteca. Después se tomó un café, jugó con la cucharita de plástico y se fue. Al rato terminó la reunión y me fui para la oficina. Cuando salí, llovía un poquito.

Cosas que siguen pasando

2011-02-15T21:57:00.002-03:00

Tampoco tengo muchas ganas de escribir hoy. No, no hay noticias de Panza todavía. Pero sí hay novedades de otro tipo, parece. Pero no voy a decir nada, a ver si la termino cagando.

El trabajo bien, gracias.

Eso. Sigan con su programación habitual.

Cosas que pasan

2011-02-14T22:53:00.003-03:00

Otro día les cuento de los mil departamentos que fuimos a ver, del que nos encantó y elegimos y todo bien y sí dale que nos mudamos aunque no tengamos ni una silla, y que después se fue todo al pingo, y de los demás departamentos, todos feos, chicos, caros, lejos, y todos los que ni pudimos ver por cosas increíbles que pasaban el día anterior de que pudiéramos verlos, sí, otro día cuento todo eso, incluyendo la ecografía de Panza, que no nos quiso mostrar nada, se pasó la media hora de espaldas, con las piernas cruzadas, sin querer revelar nada, así que todavía seguimos diciéndole Panza. Otro día les cuento.

Tiempo de descuento

2011-02-05T09:19:00.002-03:00

Empezó febrero, el último mes que voy a vivir acá, si San Perón quiere. Ya tenemos departamento reservado (sí, muy lindo, ya van a ver), estamos organizando la mudanza, viendo cómo vamos a hacer con las materias que nos quedan de la facultad y esperando saber el sexo de #panza.

Mientras tanto, el blog llegó a las quinientas entradas y en poco tiempo cumple tres años en el aire. A ver si dura hasta que #panza sepa leer...

Stories

2011-01-20T21:52:00.003-03:00

Hoy terminé de leer un libro de este señor

y me dieron ganas de leer más cuentos de este señor

Ya llegará tu turno, Panza

2011-01-19T12:42:00.005-03:00

Acá, más data (ah, la batata).

El pileterismo es un pragmatismo

2011-01-18T12:52:00.002-03:00

Para Mendieta

La gente me para por la calle y me pregunta cómo hago para mantener limpia la pileta. Se interesan, básicamente, por El Método. Acaso mi respuesta suela defraudarlos, porque es una sola y simple línea: el pileterismo es un pragmatismo. Vean sino.

Como en todo, en el arte de limpiar y mantener la pileta están los obsesivos (los ortodoxos, los combativos) o los más relajados (los heterodoxos, los contemplativos). Pero todos colaboran. El caso es que llegar al borde de la pileta con doctrinas preconcebidas, que explican la totalidad del mundo en los cómodos límites de una biblioteca, está condenado al más rotundo y verdoso fracaso.

Les paso a detallar con mi caso. Tengo un hermano vago y un padre hinchapelotas. Si fuera por el primero, la pileta se limpiaría una vez por mes, un domingo al mediodía; si fuera por el segundo, se limpiaría todos los días, cada dos horas. El secreto, entonces, es que no hay secretos. Hay que estar, nomás, un poco despierto para darse cuenta de cuando necesita más limpieza o cuando se la banca por unos días más.

El resto es, por supuesto, El Método: el cloro se le pone a la tarde, cuando ya no se usa más la pileta, para que no le dé el sol y le evapore (y para que nadie se meta y se le pegue el olor espantoso; ojo, también, de no salpicarte con el chorro, que las mallas están caras); el barrefondo, con una vez por semana o cada diez días, está perfecto; no viene mal ponerle decantador o clarificador –es el mismo producto con dos nombres diferentes, no me vengan con determinismos– uno o dos días antes de la barrefondeada, así es más fácil sacar toda la mugre; se recomiena, sí, pasarle el sacahojas un par de veces por día, sobre todo si, como en mi casa, hay muchos árboles cerca de la pileta y cualquier vientito te la enyena de mugre. Después tenés puristas o tecnócratas que te salen con el pehache del agua y esas cosas, que es como discutir con Fernando Iglesias: al pedo.

Ahora vayan y practiquen en sus casas.

El Olor

2011-01-17T20:37:00.001-03:00

Elvis Quispe no es un tipo supersticioso. Ni siquiera es un tipo religioso. Es, más bien, bastante escéptico.

Pero hay algo en todo esto que huele muy mal, piensa. Peor que esta ciudad de mierda.

Y sólo entonces nota que el perfume que usa Benigna Helmutt-López permanece en el aire, por encima del fétido olor a Buenos Aires.

Las aventuras de Elvis Quispe, detective, su gato García y más se pueden leer acá.

Lo que estuve leyendo

2011-01-14T10:06:00.005-03:00

Ustedes que siempre vienen a este blog saben que, porque soy re cool, por ahí al costadito siempre pongo las tapas de los libros que voy leyendo. Pero entre la fiaca y la fiaca, leí un par de librillos y se los notifiqué debidamente –espero que sepan disculparme la ofensa, putos.

Sigo a medio camino con Memento Mori, pero no despega, no despega. Mientras tanto, en un par de días metí de corrido Bajo este sol tremendo, que hace muchísimo tiempo tenía ganas de leer, y seguí con un Rey Rosa que siempre es rendidor; ahora fue Piedras encantadas, que no defrauda.

Si quieren más novedades o leer otras cosas, vayan a otro blog.

El público se renueva

2011-01-12T19:23:00.002-03:00

Hola, lectores terrícolas y de los otros. Los que lean esto probablemente sean otros de los que habitualmente, durante meses, leían este blog. Por lo que me cuenta mi agente de inteligencia, por este lugar dejaron de pasar los lectores que solían pasar, del entorno blogger, y ahora el mambo viene por la tuitósfera. Eso dice. No sé cuántos de los que leen mis tuits leerán esto cuando termine el post y lo linkee desde el pajarito, pero seguramente serán más que los que vengan de blogrolls o por el acostumbrado ejercicio del chusmeteo cotidiano.

En fin. A lo que iba. Esto que sigue por nadie sabe donde va derecho a una panzificación absoluta. Quizá fue eso lo que molestó a los viejos lectores de este blog, no sé. Pero voy a ser papá y estoy contento por eso. Si les molesta, una gran Pasman no les va a venir mal.

Una Panza nacional y popular

2011-01-06T21:16:00.002-03:00

La foto del año

2010-12-31T12:00:00.002-03:00

Feliz año nuevo, che.

De parte de los tres.

Pd. Mamá no lagrimees cuando leas esto.

Panza navideña

2010-12-24T20:19:00.002-03:00

Panza, andá haciendo la lista de lo que querés que te traiga Papá Noel el año que viene.

Panza, los anuncios

2010-12-20T23:25:00.002-03:00

Ni que decir que Panza nos tomó de sorpresa. Ninguno de los dos teníamos trabajo, y para colmo estábamos sin facultad por la toma de Sociales. Cuando se confirmó todo, consultamos rápido con la doctora de Futura Madre e hicimos una ecografía para quedarnos tranquilos de que todo estuviera perfecto. Decidimos esperar un par de semanas para contarlo, hasta que saliera algunas de las entrevistas de laburo que yo tenía y estuviéramos con algo en donde poder apoyarnos. En eso, llegó el cumpleaños de mi madre y decidimos regalarle la noticia del nieto o nieta. La sentamos en una silla y le dijimos. Se paró, aplaudió, nos abrazó, lloró, volvió a aplaudir, creo que dijo "regalo del cielo" como ocho veces seguidas y volvió a llorar. Le pedimos que no le dijera a nadie todavía. Para colmo, era un domingo de sol y en casa estaba toda la familia y hasta la novia de mi hermano.
Pero claro, mi madre no se contuvo. Al rato la escuchábamos que iba sola por la casa aplaudiendo. En fin, a la noche, ella, sin consultarnos, juntó a toda la tropa familiar y prácticamente nos hizo decirlo. Mi hermano temblaba pensando que era su novia la embarazada, y él el padre. Ahí todos se enteraron. Bah, lo que es un decir, porque mi madre ya le había dicho en secreto a mis hermanas y a la novia de mi hermano. Sólo mi padre y mi hermano se enteraron ahí. Padre dijo: "al final, siempre soy el último que se entera de todo".

Con ustedes, Panza

2010-12-19T23:20:00.003-03:00

Nada, una novedad...

2010-12-18T23:21:00.002-03:00

¡Voy a ser papá!

Situación

2010-12-09T17:39:00.004-03:00

Mientras ustedes esperan ansiosos (?) que les revele las novedades de los misteriosos proyectos en los que estoy embarcado, novedades mucho muy importantes y que sacudirán el mundor hasta la estratósfera misma, sepan que el otro día terminé La flecha negra de Stevenson (cuando tenga ganas escribiré alguna cosilla sobre la novela) y me puse a leer esto:

El último grito de la moda

2010-12-06T20:18:00.006-03:00

Metansén acá que esto está quessssplota.

Un poquito enigmático

2010-11-24T23:46:00.001-03:00

Estoy embarcado en un misterioso proyecto.
Nada, eso. Por ahora.

Podía fallar, y falló

2010-11-19T22:15:00.002-03:00

En la entrada anterior, según me notificaron por Twitter, y yo les creo además de que no tengo ganas de fijarme, y además también para meter otra cosita en el blog que sino se muere, parece que inventé en verbo enfuchar, que sería algo así como la versión velasabalzaciana de enchufar, lo que me parece de lo más correcto.
Otra cosa: para otro día dejo la teoría de los renacuajos sin padre, que flotaban hoy alegremente en la pileta sucia. Creo que no lo conté en la otra entrada, habría que fijarse.

Puede fallar, o no

2010-11-19T19:34:00.002-03:00

Hoy, después de no me acuerdo el día que empecé, finalmente terminé de limpiar la pileta. Finalmente es un decir, porque todavía falta pintarla y dejar que se seque la pintura y ponerla a llenar y esperar que se llene, y recién ahí hay un finalmente digno, que es "finalmente me puedo tirar de bomba" o similares.
La tarea de hoy no era mucha. Estuve más o menos una hora sacando el resto del agua casi prodrida a baldazos (proceso durante el cual rompí un balde, casi nuevo, que mi madre había comprado hace poco en Carrefour. Era –bueno, técnicamente es– un balde naranja, de una extraña forma que no es del todo circular como los baldes que Perón nos tiene acostumbrados, de ahí su mala calidad, seguro). El útlimo tramo, auxiliado por un tarrito llenador de balde, cuando ya quedaba poca agua. Como soy un auténtico bricoleur pileteril, al carecer del insoslayable tarrito, improvisé con un cacho de botella de plástico, estratégicamente cortada para los fines requeridos.
Eso lo terminé cerca del mediodía. Después comí. Después tuitié lo que había hecho hasta el momento. Después fui a completar la segunda etapa: la hidrolavada. Empezó mal, porque meterle la manguera a esa máquina del demonio es mucho muy difícil, por el tamañor del agujerito designado a tal fin. Pero pude, nuevamente improvisando: calenté agua, mojé la manguera con agua caliente hasta que se ablandó el plástico y ahí sí, entro como Camaño.
Sigo. Hidrolavé todo bien, tudo legal. Cuando enfuché la máquina empezó a tirar agua fuerte, y yo que me había olvidado de agarrarla antes de hacer contacto, tuve que apurarme antes de que ocurriera una tragedia.
Que casi ocurre media hora después, más o menos, cuando ya había terminado de hidrolavar y estaba sacando el agua. Con escurridor y trapo, limpiaba el piso hasta que el señor don palo de madera del escurridor se partió al medio, y la punta afilada casi se me clava en el pecho, o en la panzá, no sé, para el caso es casi lo mismo. Pero no, por suerte Alá que me cuida evitó que me autoclavara un cacho de madre mientras limpiaba la pileta.
Al rato terminé de secar, junté la mugre restante, guardé todo y me fui a bañar.

No agonices, blogcito

2010-11-18T17:58:00.002-03:00

Mañana parece que reinicio el pileterismo, así que a lo mejor saco algo para contar acá y todo, quién te dice. O a lo mejor no. O a lo mejor vuelve la rata-paloma y me come y me convierto en un zombie-rata-paloma y eso, y no creo que en ese estado pueda escribir en el blog, o sea.

Todo lo que siempre quiso saber sobre los #picadosnacypop y nunca se atrevió a preguntar

2010-11-14T14:45:00.002-03:00

A todo el país, adonde haya una canchita y gente con ganas de jugar, se dirige la mesa de conducción nacional de la Unidad Básica Evita Carrilera (UBEC):

¿Qué es el #picadonacypop?
Cuenta la leyenda que un grupo de pibes que no se conocían entre sí se organizó por Twitter un día para ir a jugar al fútbol 5. Y que cuando terminó ese primer partido uno conocía una parrillita cerca, y fueron a comer. Continúa la leyenda diciendo que al otro fin de semana eran algunos más. Y así sucesivamente. Hasta que un día era tan difícil entrar en la lista de anotados para el partido, que algunos miembros del #picadonacypop abandonaron sus familias, sus trabajos y sus vidas dándole F5 al Gmail para recibir el correo esperado. Y entonces decidieron regalarle esta idea al mundo: armar dos, tres, mil #picadosnacypop por todo el país. Para que florezcan mil Turu Flores. Que allí donde haya un compañero con ganas de jugar a la pelota, una conexión wi-fi y crédito en el celu para reservar la cancha, surja una nueva bandera de victoria del #picadonacypop.

¿O sea que yo puedo armar mi propio #picadonacypop? ¿Qué me piden a cambio?
Obvio que podés, tontito. El #picadonacypop es una franquicia que se regala a todos los postores, en cualquier lugar del mundo donde haya una pelota y gente alrededor con ganas de patearla. Y si no los encontrás, entrá al foro (index.php) y fijate si ya hay gente armándolo cerca de tu domicilio, papá. Y sino armalo vos y convertite en el ídolo de tu barrio (?). A cambio de esta idea que regalaron estos locos bajitos al mundo, te pedimos que cuentes un poco el partido, que participes del foro y traigas más gente, más partidos, más pospartidos.

¿Me tengo que quedar a comer después?
No es obligación quedarse al post-partido, pero es muy recomendable. Ninguno de los que jugamos acá somos estrellas del fútbol, de hecho por eso jugamos acá, ¿o vos lo viste a Messi juntando cinco tipos por Twitter para jugar al fóbal? Bueno, como no lo viste, nosotros tampoco. El #picadonacypop es un lugar, más que para jugar al fútbol, para encontrarse. Y durante un partido uno no tiene pocas chances de encontrarse, debido a que la pelota tiene esa particularidad de no quedarse quieta como para predisponer una buena charla. Para eso está el después, sin pelota, pero en una parrilla, o un carrito de choripan, o donde gusten. Si justo ese día tenés el bautismo de tu sobrino, andá, está bien, ¿pero cuántas veces se va a bautizar el gurrumín ese?

¿Y de qué hay que hablar en el pospartido?
Como todos saben, de política y religión no se habla en la mesa. Por suerte el pospartido generalmente no tiene mesa, porque es más tirando a carrito choripanero. Pero si fuere mesa, lo mismo. Se habla de política. Y de religión. Y se habla de Tinelli, y de la facultad, y se habla mal de los que no vinieron. Y los que tienen Twitter hablan mal de gente de Twitter. Y los que no tienen Twitter hablan mal de los que están en Twitter. Y así sucesivamente.

Lo de Nac&pop me hace un poco ruidito, ¿tengo que estar de acuerdo con...?
Pará, pará, antes que terminés. Esto es jugar al fútbol, amigacho. Para jugar al fútbol hay que tener una pierna de cada costado del cuerpo y determinada rotación en las rodillas. Todo lo demás, lo ves ahí. El fútbol es el gran igualador de la República Argentina, lo que nos hermana. Cuando se la tiran larga al delantero, no importa si el defensor es más pobre, o más testigo de Jehová o más estudiante de la UCA o le gustan más las mujeres rubias, los hombres morochitos o comer en Chichilo cuando va a Mar del Plata. Va a llegar primero el que corra más rápido. No tenés que estar de acuerdo con nada a priori para ir a jugar a la pelota. Si lo importante es que florezcan mil Turus Flores, busquemos agua y abono, y el color lo vemos después.

Soy mujer y quiero estar en el #picadonacypop, ¿se hacen los amplios y me van a dejar afuera, manga de hijos de puta?
El #picadonacypop es superador de las viejas antinomias que dividen a nuestra sociedad, aquellas que terminaron en batallas cruentas y puñaladas de vestuario a los sujetos que llevaron novias a verlos jugar al fútbol 5. Filosóficamente el #picadonacypop está en contra de semejante afrenta a las buenas costumbres, especialmente por considerarlo una tortura para la pobre señorita que debe observar un partido entre gordos fumadores. Pero desde el #picadonacypop vamos por todo y recomendamos enfáticamente la creación de picados nacypop femeninos y mixtos. También recomendamos más enfáticamente que antes, la formación de pospartidos conjuntos entre masculinos y femeninos, para que reine en el fútbol el amor y la igualdad.

¿Cuál debe ser mi actitud dentro de la cancha?
El #picadonacypop consiente todo tipo de insultos e incluso situaciones de pre-violencia (definidas como “situaciones que no alcanzan a provocar daño físico en el otro, pero que casi, como pechear, empujar o jurar venganza mortal en el próximo córner”). El #picadonacypop, por ejemplo, está de acuerdo con que se diga “puto” dentro de la cancha, y al mismo tiempo ha estado en todas las plazas por el orgullo gay y ha bancado la ley de matrimonio igualitario, porque entiende que los códigos dentro de una cancha de fóbal son distintos a la vida fuera de ella, porque por algo uno no va con canilleras a tomarse el 152, ni se baña después de estacionar. Sin embargo, no está permitido el cumplimiento de amenazas de muerte, ni el paso a la violencia física. Como decía el General Perón, “dentro de la cancha, todo; fuera de la cancha, nada”. Es decir, los resquemores que se produjesen durante el transcurso del juego, serán rápidamente olvidados apenas el chabón de la canchita pite el final, o lo grite, que es lo que suele hacer el chabón de la canchita ante la carencia de silbatos. El sujeto que incurriere en actos de violencia física premeditados será sancionado por el Tribunal de Disciplina Nacypop, pudiéndoselo condenar a la lectura obligatoria del libro “El dueño” del periodista Luis Majul.

¿Qué pasa si no puedo ir?
Verás que somos amplios en casi todos los aspectos, pero acá nos ponemos malos. Hay pocas situaciones tan incómodas en este valle de lágrimas que es la vida, como jugar un partido de fútbol 5, 6 o 7, con equipos desparejos. Así que copate, confirmá si estás seguro de que podés ir, y si no podés ir tratá de mandar a alguien, ¿sí?

Yo no juego muy bien...
Yo tampoco pero se cantar la marcha peronista en ruso y con eso la rompo en los pospartidos. Así que andá igual, cumplí dignamente con el partido y destacate después. En el pospartido. O escribiendo una crónica. O algo que tenga que ver con el fútbol. O que no.

¿Y para qué hacen todo esto?
Para conocernos. Para encontrarnos. Para juntarnos. Para vernos las caras. Para jugar a la pelota. Para comer después. Para charlar. Para volver a juntarnos. Para ver qué hacemos después.

Si querés informarte los lugares donde se están armando picados, registrate en el foro.
Para conocer a los integrantes de la UBEC, está el álbum de figuritas del #picadonacypop de Capital y GBA.
Para enterarte en Twitter, seguí a @picadonacypop y el hash #picadonacypop.

Onda expansiva

2010-11-10T21:18:00.000-03:00

Baldes

2010-11-02T22:19:00.003-03:00

La bomba no funcionó. Es decir, no supe cómo arreglarla. Supuestamente, decía padre, de sacar el agua sucia con hojas y demases, se le habían metido basuritas adentro; cuestión que había que desarmala, limpiarla y vuelta al trabajo. Ya se sabe que tal tarea fracasó hace unos días, al tropezar con un inconveniente del cual no quiero acordarme.
Pero hoy, nuevamente, nos dimos al desarmado-armado del simpático motorcito, a ver si lo podíamos hacer funcionar. No lo logré, aunque al menos esta vez no me quedó un rompecabezas incompleto, burlándose de mí (en tu cara, Perec!), sino que la armé como era debido y simplemente no anduvo. Bueno, qué se le va a hacer. Empezará mañana, entonces, el noble ejercicio del vaciado de pileta a baldazo limpio. Que de limpio tiene poco, si pensamos que tiene medio metro de agua sucia, con hojas y ramitas que fueron cayendo desde marzo y se juntaron armando una cosa horrible que no tiene nombre y está bien que así sea. Por otra parte, antes de inicar las maniobras de limpieza, hemos retirado la totalidad de 2 (dos) aves sin vida que yacían flotando en la escasa agua verdamarrón.
En otro orden de cosas, hoy terminé de leer Talking it over, la novela de Julian Barnes que había empezado el día inaugural del limpiapileterismo. La novela tiene una secuela, que se intitula Love, etc., que tengo acá adelante y que empezaré en un rato, o a lo mejor mañana, si los baldazos no me dejan muy cansado.

Picado Nac&Pop, media docena

2010-11-01T22:06:00.005-03:00

Incluso en sus horas más difíciles, la Unidad Básica Evita Carrilera (UBEC) mantuvo firme su compromiso con el pueblo tuitero-futbolero y organizó el pasado sábado la sexta edición del PicadoNac&Pop que, como muestra del avasallante empuje del Movimiento, volvió a desbordar las más elementales leyes del fútbol 5, lo que obligó a la conformación de un cuasi torneo triangular en virtud de la cantidad de compañeros presentes. Entre las novedades de esta sexta edición, se cuenta la presencia de un oscuro economista tucumano, que supo andar por el campo de juego con un suéter rojo en la mano, no se sabe bien el motivo.

Por supuesto, la cita continuó, cual costumbre, en las instalaciones gastronómicas de la parroquia aledaña, en la cual los players recuperaron las calorías dejadas tras el balón, en un menú que incluyó patys, choripanes, bondiolitas y hasta un sánguche de chinchulín, heterodoxia que sólo le fue permitida el Sr. Secretario General de la UBEC, el compañero geólogo Berenjenal.

El sentido del mundo

2010-10-30T08:53:00.002-03:00

Mi amigo Ernesto estuvo los tres días en la Plaza y esto fue lo que sintió:

No puedo pensar bien, salto de la cama, le digo a A. que me voy, junto algunas cosas y salgo. El diariero dice que todavía no llegó ningún diario. En el subte anda poca gente, por tercer día consecutivo entro a la plaza desde la estación Perú… no anda nadie en la calle. Las veinticinco cuadras de cola se consumieron, es el momento exacto entre que terminan de pasar a la capilla ardiente los que esperaron durante la noche y todavía no llegan los de la mañana temprano. Recorro a paso redoblado el camino definido por vallas que la noche anterior contenía miles y miles de compañeros. Camino solo, saco algunas fotos, la plaza semivacía no me contiene, lloro. Entro rápidamente, hago una pequeña cola que avanza apresurada. Pienso “tengo que decirle algo a los que estén”, lloro como al principio. Es muy fuerte. Todo pasa muy rápido, alcanzo a hacerle un gesto a Alicia, la garganta es un nudo total, una enfermera del lugar me pregunta si vine solo, si estoy bien. Salgo. Voy sacando fotos de todo. Todo esto es un pedazo de historia, pienso.
De vuelta en la plaza, no tengo plan, la gente es poca y se acerca muy lentamente, cada vez es más ágil el acceso para despedirse del cajón cerrado, es demasiado temprano para nada.
Vuelvo a entrar, ya no me shockea el factor sorpresa, aprecio los cuadros de los patriotas latinoamericanos, veo a otro compañero y le hago un gesto que reconoce, pero vuelvo a fallar en el intento de expresar en palabras mi sentimiento.
Al salir le escribo a A. “entré dos veces, una por mi y una por vos”, y tiene todo el sentido del mundo, cierra por todos lados. Estoy otra vez en la plaza.

Espárragos, espárragos

2010-10-25T19:45:00.002-03:00

Sé de alguien que no conocía el episodio de Alf de los espárragos, sobre todo la parte de la canción y el ¿qué le pasó a la tía Teresa? El video está iutúb, pero el garca del que lo subió no dejá embeberlo, por lo que me veo en la obligación de linkerarlo para el que lo quiera ver. Quien quiera oir que oiga, como dijo el finadito Leuco.

Hoy estuvo despejado, pero había mucho viento y cada tanto se nublaba

2010-10-22T23:43:00.003-03:00

Hola, les iba a contar que hoy pasé casi todo el día en la jornada inaugural de la limpieza de la pileta, desagotándola con la bomba, pero la conexión a Internet anda muy mal, muy lento, se corta a cada rato, así que no voy a poder contarles que la bomba se rompió al rato de empezar, que estuve como una hora intentando hacerla arrancar de nuevo, que después dejé de intentarlo y me puse a leer una novela de Julian Barnes que había empezado ayer en el tren, que después me dije que tenía que intentar de nuevo, entonces pasé dos horas sacando como diez tuerquitas que me volvieron loco, sobre todo la última que no sé bien para qué lado se sacaba entonces estuve desatornillando un rato para cada lado hasta que al fin me di cuenta para qué lado iba y la pude sacar, que después apareció padre y me ayudó a sacarle la mugre que tenía adentro y que era lo que jodía a la bendita bomba, y que después entre los dos armamos de nuevo la maquinola, ajustando de nuevo las diez tuercas, hasta que una no dentraba y no dentraba, no había forma de que encajara en el lugarcito donde un rato antes entraba lo más pancha, entonces miramos la bomba y nos dimos cuenta de que habíamos armado mal, las dos partes que desarmamos las dimos vuelta antes de volverlas a juntar y quedó cualquier cosa, claro que sentamos al lado de la pileta, enroscando esas tuerquitas no nos dimos cuenta hasta la tuerca reveladora final, cuestión que nos dimos por derrotados por el día y decidimos arrancar de nuevo mañana, pero como les digo, sin Internet se me complica ponerme a escribir todo lo que pasó, eso sí, cuando nos dimos cuenta del fracaso, mi padre agarró y dijo y voluntad le pusimos al menos, como dijo Caparrós: con la coluntad me llené de plata. Fin.

Peregrinaciones

2010-10-21T19:46:00.003-03:00

El martes a la mañana terminé de completar los formularios para inscribirme a una beca. Los imprimí para presentarlos en la facultad. Cuando los tuve en la mano noté que necesitaba tres bonitas firmas en esos papeles que, según es sabido, serán más o menos ignoradas por unos burócratas que decidirán si gano o no la beca. De las tres firmas, dos correspondían a personas que nunca había visto en mi vida, una de las cuales ni siquiera sabía cómo contactarla. Después de un par de mails, salí hacia Puán, a esperar afuera de la reunión de Concejo Directivo post-toma a que mi director, un tipo copado que me dio siempre una mano, tuviera un segundo libre. Lo tuvo y listo.
Parte dos, conocer a la directora del proyecto. Buena onda resultó la señora (alguien que yo conozco me dijo que tenía nombre de rubia y se decepcionó cuando le conté que era morocha) y prometió darme una mano para el temita del tercer gancho, del señor diretor del intituto de lingutica de la universidá. Terminó por el momento el asunto académico y rajé hacia reunión de misterioso proyecto, que espero que se ponga condenadamente bueno. Esperemo'.
Día siguiente, más calor. A la hora en que los matones de Pedraza mataban a Ferreyra en Barracas, yo, en no muy lejos de ahí, hablaba por teléfono con el señor Martín Salvio Menéndez. Tudo bom, tudo legal, vení cuando quieras que te firmo. Rajo pal centro, evito milagrosamente caos en el transporte y consigo autógrafo (otra cosa: es un edificio horrible el de la UBA en la calle 25 de Mayo). Camino un par de cuadras-subte B-Pasteur-a pata hasta MarceloTe. Me apersono hasta la secretaría de Investigación, primer piso oficina cientonueve, entro con aire de ganador. Pero me quedo esperando cinco minutos que me atienda alguien. Aparece un pibe, cara de culo, me caga un poco el entusiasmo. Sí sí, todo bien, esperá hasta mayo del año que viene... Bueno, chau, otro día vengo con una escopeta y vas a ver.
Vuelta al sutbe, Facultad de Medicina, combinación, Diagonal Norte, modo sardina on: dos estaciones y subte-kaput: a caminarla. Inicio procesión por 9 de Julio hacia Constitución en una columna larga (me di cuenta después, cuando pasamos por mi otrora empleador de la calle Lima esquina San Juan). Llego a Constitución y me subo milagrosamente a un tren que sale al minuto. Llego sudado, sediento y cansado. Miro la tele y me entero de lo que pasó.

Nada que ver por acá

2010-10-19T09:22:00.003-03:00

Este blog está en una etapa de redefinición, que puede llevarlo a la otra vida si se concretan los proyectos locos de quien lo administra. Mientras tanto, hay Twitter y Formspring para que se entretengan.

Leer de nuevo

2010-10-12T19:43:00.002-03:00

Como me aburrieron un poco los cuentos de Saer me puse a buscar una novela, pero ninguna de las que tenía en la biblioteca me tentó lo suficiente. Nunca sé bien porqué decido leer un libro –a menos que sea por obligación, pero es un caso que no me pasa casi nunca–, pero mucho menos tengo claro las razones por las cuales no empiezo a leer cualquiera de los montones que tengo sin leer. La mejor respuesta es ahora no tengo ganas y listo.
Y entonces recordé una frase de Nick Hornby que decía algo así que uno podía leer muchas veces un libro que le había gustado mucho, porque se olvidaba todo menos que le había gustado, o algo así, no me acuerdo bien, pero tengo que confesar que la leí en una nota del tarado de Fresán en Radar. El paso siguiente (sí, es verdad, no le pongo mucho suspenso a la cosa) fue pegarle una miradita a alguna novela que ya hubiera leído, larga en lo posible, que hubiera leído hace un tiempo, ni mucho ni poco. Bah, sobre todo: la que se cantara el culo leer, como dice por algún lado Perón.
Elegí Los detectives salvajes, que había leído hace cinco años, cuando empecé a trabajar en la librería en un tiempo en que las señoras chetas y los suplementos editoriales no le daban pelota a Bolaño. Fin.

Picado Nac&Pop, tercera parte

2010-10-10T10:29:00.003-03:00

En la tarde de ayer se disputó la tercera jornada del Picado Nac&Pop, que –en una muestra del poder de convocatoria del movimiento (?)– se extendió por dos horas y contó con las presencia de una veintena de participantes. Se tuvo que lamentar asimismo la ausencia injustificada y sin previo aviso de algunos de los puntales de la Organización, cuya conducta será oportunamente evaluada por el Sr. Secretario General de la Unidad Básica "Si Evita viviera sería Carrilera", el Sr. Ernesto Gallegos, geólogo del Conicet y émulo del recordado Luis Alberto "Betito" Carranza.

En esta instantánea, un servidor en plena acción defensiva. La cara de sufrimiento es un ardid táctico para generar en el rival la sensación de confianza en su capacidad de sortear la marca, para luego confirmarla. Aprovecho este medio para denunciar la ausencia de imágenes correspondientes a los tantos convertidos por mi persona, ambos de zurda, a pesar de que mi pierna menos inhábil sea la derecha.
Un saludo especial para mi amigo el dotor Esteban C, quien en posición de guardameta me desafió a batir el arco que custodiaba, desafío que no tuve más que cumplir, capturando un rebote cual goleador y rematando la acción ante su mirada.

Acá, un registro fotográfico de todos los encuentros.

El joven crítico

2010-10-09T10:54:00.002-03:00

–Sabemos que fue crítico de cine antes de convertirse en director. ¿Sobre qué película fue su primer artículo?
–Tiempos modernos de Charles Chaplin, en una vieja copia que vi en un cine club. Tiempo después fue incautada por la policía, ¡porque era una copia robada! Luego, gracias a André Bazin, empecé a escribir para Cahiers du cinéma. Escribí un texto incendiario en Cahiers contra las películas francesas tipificadas por los guionistas Jean Aurenche y Pierre Bost, los fósiles del cine francés. Por ese artículo conseguí un trabajo en el semanario Arts and Entertainments, donde escribí una columna sobre cine durante cuatro años.
Pienso que haber sido un crítico me ayudó porque no es suficiente amar el cine y ver muchas películas. Tener que escribir sobre las películas ayuda a uno a entenderlas mejor. Te fuerza a ejercitar tu intelecto. Cuando resumís un guión en diez oraciones, ves tanto sus fortalezas como sus debilidades. La crítica es un buen ejercicio, pero no deberías realizarlo por mucho tiempo. En retrospectiva, mis reseñas me parecen más bien negativas, porque encuentro más estimulante condenar antes que elogiar; era mejor atacando que defendiendo. Y lamento eso. Ahora soy mucho menos dogmático y prefiero una crítica matizada.

(Sigo robando de acá)

Hoy, en algún lugar de Buenos Aires

2010-10-05T09:40:00.000-03:00

Un aviso en el diario

2010-09-17T21:36:00.003-03:00

–¿Es verdad que puso un aviso en el diario France Soir para reclutar al niño que haría el papel de héroe en Los 400 golpes?
–Sí. No me gustaba la idea de encontrar un chico por la calle y preguntarle a los padres: “¿Lo dejarían hacer una película conmigo?”. Para este primer largometraje mío sobre la infancia, quise a los chicos que estuvieran predispuestos –tanto ellos como sus padres. Entonces, logré con el aviso que vinieran a un estudio cerca de Champs-Elysées, donde todos los jueves estaba haciendo pruebas de cámara en 16mm. Vi a varios chicos, uno de los cuales era Jean-Pierre Léaud. Era más interesante que todos los demás, más intenso, incluso más frenético. Realmente, realmente quería el papel, y pienso que eso me tocó. Pude sentir durante la filmación que la historia mejoró, que la película fue mejor que el guión gracias a él.

(Pequeño fragmento de la última entrevista a François Truffaut, realizada en mayo de 1984. Acá está la versión completa, que voy a ir traduciendo de a pedacitos cuando tengas ganas de postear algo en el blog y no se me ocurra otra cosa. La traducción seguro es horrenda, pero bueno.)

El señor Grosso

2010-09-16T22:58:00.002-03:00

Hoy cumplió sesenta años Bill Murray, que actúa en algunas de mis películas favoritas –Lost in Translation, Broken Flowers– y tiene una hermana monja. Entre otras cosas, le rompió la nariz a Robert de Niro y una vez contrató a un asistente sordomudo.
Eso.
Vean sus películas o mueran.

Sobre dos libros

2010-09-15T21:17:00.002-03:00

Ayer, entre otros menesteres, hice dos cosas: terminar un libro, empezar otro.
El que terminé: Salvatierra, de Pedro Mairal.
El que empecé: los Cuentos Completos, de Saer.
Bien la novela de Mairal. Sobre todo porque narra una historia. No esquiva la tentanción de hacer hablar a un paisano a-la-Borges, es verdad. Pero demuestra mucha habilidad para combinar un par de hilos, para ir y venir en la narración. Y para decir el río también.
Y por el río, es claro, seguí con Saer. Que voy a leer de atrás para adelante, porque los cuentos están editados, a pedido de Saer, desde los últimos que publicó hacia atrás. Como yo prefiero leer desde los primeros hacia adelante, el primer día de lectura ya voy por la páginas cuatrocientos y pico. El día que termine será en la página uno. Qué cosa, che.

Algunas cosas

2010-09-08T19:12:00.003-03:00

Comunicado Número Nosecuánto:

Entre las cosas a las que me dediqué mientras no actualizaba el blog, se cuenta la redacción de un proyecta de investigación para una beca Ubacyt, la misma a la que no me pude presentar el año pasado pero parece que este año sí. Parece.
Otra cosa: por primera vez en cinco años de carrera universitaria dejé una materia. Una materia pelotuda de las 472 que tiene de relleno la currícula de Comunicación; para colmo, dictada por una vieja senil, pelotuda, vieja y senil y pelotuda –ah, y senil– que se creía que las dos horas de tortura de la clase podía pararse a sermonear sobre la vitamina C como si los estudiantes fueran sus nietos. Not. La haré el cuatrimestre que viene, en otra cátedra.
Otra otra cosa: leí una novelilla del finado Quique –más o menos, qué sé yo– y ahora estoy leyendo una de Peter Mairal. Y al mismo tiempo, porque no me puedo concentrar demasiado, unos ensayos o lo que sea que escribía Bataille. Al respecto, pido perdón por las fotitos de los libros en ese tamañor tan grande, pero cambié la plantilla de Blogger y no se le puede reducir el tamañor, señora. (Nota: tamañor se escribe así, con r al final)
Otredad tercera: me tienen las bolas por el suelo la toma de Sociales. No voy a decir más que eso.
Ultimidad: en tren de inventar una carrera académica, esta semana o el principio de la que viene voy a inventar un peíper re bonitoso pa sumar porotos. Eso.

Esto es Twitter

2010-09-03T19:22:00.002-03:00

Me olvidé de consignar que el vídeo es obra de @sopademondongo.

Verón y yo

2010-08-27T21:21:00.003-03:00

La semana pasada, revolviendo papeles de mis tiernos años del CBC, di con un texto de Ernesto Eliseo Verón que, además de los usuales subrayados y notas propias de toda fotocopia universitaria, había adornado con una serie de bonitas inscripciones:

Hay niveles del proceso político al que sólo se llegan mediante el análisis del discurso.
(Esto lo dice el chamuyero y alfonsinista de Eliseo Verón, que ahora le hace el jueguito a los putos del Grupo Clarín)

Verón, Eliseo ------> PUTO

Sí, ya sé que se lee perfectamente, pero tenía ganas de escribirlo.

Madre

2010-08-21T10:55:00.005-03:00

Madre, "Cartel de advertencia en el baño". 2010. Técnica: Microsoft Word y tinta roja sobre papel A4. Colección privada.

Update
"Perdón, pero tengo las bolas llenas!!!", escribió mi hermana con fibrón sobre el cartel en cuestión. Me dio fiaca sacarle una foto y subirla. Eso.

Viernes

2010-08-20T23:45:00.002-03:00

Hoy iba a escribir un post sobre unos apuntes viejos del CBC que encontré, pero después me puse a estudiar y se me fueron las ganas. A lo mejor lo hago mañana, si no me distraigo con otra cosa. Ojo, igual sepan que pienso en los que leen el blog y por eso vengo a decirles esto.

Sí, para mí también es inexplicable

2010-08-17T23:00:00.003-03:00

Encontrado acá.

Update

La grosa de Marie, japonóloga, tradujo el cartel en cuestión.

La parte de arriba dice: al tomar leche de vaca, apresurate! apresurate!
La frase de abajo es un conceptual incomprensible que habla de la rapidez, los niños pequeños, los problemas y la soluciones serias.

Ahora necesitamos un valiente que explique la imagen. Si se anima.

Queremos tanto a John Cazale

2010-08-16T19:33:00.002-03:00

El otro día, de pura casualidad, me enteré que John Cazale había muerto muy joven. Entre los cinéfilos, según parece, se lo recuerda por haber filmado sólo cinco películas, pero todas ellas más o menos exitosas: The Godfather I y II, The Conversation, Dog Day Afternoon y The Deer Hunter. Las primeras tres ya las había visto (cosa infrecuente, incluso, las tengo en dividí); las otras dos, claro, las bajé. Hasta ahora sólo vi Dog Day Afternoon –Tarde de perros en castellano–, con Al Pacino haciendo lo que hoy entendemos por Al Pacino haciendo de Al Pacino. A Cazale, como siempre, le toca un papel accesorio, pero determinante. Habla poco, tiene los ojos tristes y sólo se preocupa porque se sepa que no es puto. Cuando piden un avión para irse a otro país, él quiere ir a Wyoming.
De The Deer Hunter llegué a leer que Cazale la filmó sabiendo que se moría de cáncer. De hecho, no sólo lo sabía él, sino también su prometida (Meryl Streep) y el director de la película, que decidió filmar primero todas las tomas en las que participaba Cazale, por si se llegaba a morir. Llegó a filmar su parte. Y se murió.

Puros boludos

2010-08-15T11:39:00.005-03:00

Cualquiera que haya leído alguito de antropología, estudios culturales o algo por el estilo, sabrá que, entre los hombres, no existen tales cosas como la pureza. Es un bonito invento para justificar la dominación o las masacres, como el nacionalismo o las instituciones. Pero anda por ahí un muchacho con ínfulas de inteletual que pensó que un bonito eslógan para su página de Internet –que dos veces por semana se vende en papel en los kioscos de diarios– era el de "periodismo puro".

Y entonces, ayer, cagó la fruta un tal Mario Gavilán, que había trabajado en Crónica o algo así. Perfil.com, a la vanguardia del poder en el cuarto, sacó una nota al respecto, ilustrada con la correspondiente imagen: una placa roja anunciando la cagafrutez del susodicho.

Claro que si uno tiene dos dedos de frente –algo que Darío Gallo lograría si se pusiera los dos pulgares arriba de los ojos– lee en el epígrafe que la imagen fue hecha con placasrojas.com, que es una página en la que uno hace placas graciosas dedicadas a sus familiares, del estilo de "Conmoción en Bernal: el tío Alberto sigue con cagadera" o "Último momento: la trola del 3ºC apareció en un descampado. Las imágenes ya". Un plato, como diría mi hermana. Pero, en tren de inventar, Gallo querido, inventá bien: a las 11.19 de ayer en ningún lugar del país hizo 26º5 de temperatura. O quizá me equivoque: en tu afiebrado caletre antiK a lo mejor sí. En ese caso, mis respetuosas disculpas.

Que viva Elvis Presley

2010-08-12T14:32:00.002-03:00

Hola a todos. Saben que no estoy escribiendo mucho acá. Cualquier cosa, lean el Twitter.

Andá a llorarle a Jebús

2010-08-08T10:15:00.004-03:00

Si hacen clí en la nota, más información re guachi.

Lamento incumplir el compromiso, pero me voy a morir

2010-08-05T21:43:00.002-03:00

I hardly know what to say to the public about this abortive Romance, though I know pretty well what the case will be. I shall never finish it. Yet it is not quite pleasant for an author to announce himself, or to be announced, as finally broken down as to his literary faculty. It is a pity that I let you put this work in your programme for the year, for I have always a presentiment that it would fail us at that pinch. Say to the public what you think best, and as little as possible.

Nathaniel Hawthorne, carta a James T. Fields, 25 de febrero de 1864, tres meses antes de morir.

Este es mi amigo el Puma

2010-08-04T21:23:00.000-03:00

¿Hace falta agregar algo?

Síntomas del estado de una cultura

2010-08-02T21:16:00.002-03:00

Santiago Kahn me dio la idea de retomar algo que empecé hoy en Twitter. Bueno, en realidad, más que remotar la voy a copipastearla con esmero, para que no se pierda en el vértigo tuitero, sino que se le aletargue en el más amodorrado vértigo blogueril.
Y ahí van, sin más prólogo, los síntomas del estado de una cultura que se me cantan listar:

Ricardo Arjona
Orlando Barone
tráfico de semen
SAP
los perros de Neuquén
el helicóptero de c5n
comoviajo.com
Violencia Rivas
Liniers
Guadalquivir
prende y apaga
ZonaJobs
Guillermo Martínez
Viralizar
Favstar
Activia
que la verdad sea tolerable sólo mediante Violencia Rivas

Mad Men: diez notas

2010-07-31T10:01:00.005-03:00

1. Empecé ayer a ver la primera temporada. Me quedé huérfano de serie, después de tragarme las cinco temporadas de The Wire (creo que de eso ya hablé bastante). Apenas vi los primeros tres episodios, pero arrancó bien.
2. Don Draper es muy parecido a Richard Alpert.
3. Por lo poco que pude ver hasta ahora, uno de los nudos de la serie es mostrar el pasado de lo que terminó siendo este presente, algo así como miren cómo éramos y cómo fue qué terminamos siendo este que somos ahora.
4. Como demuestra Draper, el poder no se algo que se posee, sino que se ejerce.
5. El psiquiatra de la esposa de Draper es igual a Foucault. Igual.
6. Estas son notas personales sobre lo que se me canta el culo, así que no esperen un análisis sesudo ni nada que se le parezca.
7. Qué fea que es Peggy Olsen, maigosh.
8. Estoy derrapando.
9. La fotito que puse aparece como fotoshopeada pero es posta. No sé porqué salió con ese resplandor atrás. Pero bueno, no soy tan exigente.
10. Terminé hablando más de mí que de la serie. Para eso son los blogs gente, por si todavía no se habían dado cuenta.

Hacia los confines de la cultura

2010-07-29T14:11:00.004-03:00

Visto en una mesa de Losada, la semana pasada.

El capitalismo tiene la semilla de su propia destrucción, dice por algún lado Marx. Bueno, esto es lo mismo pero con los libros. Sólo nos queda pensar, como Tuñón:

si quiere ver la vida de rosa
eche veinte centavos en la ranura

Sobre el post que está abajo de este

2010-07-24T13:49:00.004-03:00

Me gustó tanto The Wire que me puse a escribir sobre eso, pero ahora que lo vuelvo a leer me salió un tono radaresco que no me gusta para nada. Por supuesto, como cada vez que me pongo a escribir acá, no tengo bien en claro qué va a terminar saliendo; pero lo de ayer me quedó una mezcla de nota-descontracté-sobre-eso-que-me gusta a lo Mariana Enríquez (pero mal) con resabios fresanescos. Sí, resabios fresanescos. Lo admito y me la banco.
No importa: seguiré escribiendo sobre esto hasta que encuentre algo –y un tono– que considere propio y sea el que más me guste. Ustedes sigan en lo suyo.

Way Down In The Hole

2010-07-23T21:05:00.004-03:00

This shit it's everywhere. No sé si algún personaje de The Wire dijo esta frase en alguno de los sesenta episodios que suman las cinco temporadas de la serie. Probablemente. En todo caso, shit es la palabra habitual para referirse a la droga, a menos que se trata de se trate de los escondites donde los narcos la esconden de la policía (donde la shit se vuelve stash, la mercadería). Pero no es sólo la shit-droga la que está por todos lados en Baltimore; es otra cosa. Es el poder, es la policía, es la violencia, es la codicia, es la política, es la democracia, es la justicia, es la política, son los medios de comunicación. Esto todo eso, pero algo más también. O algo más que la suma de todo eso.
Schmidt, cuando escribe sobre The Wire, titula: enorme anécdota sobre las instituciones. Y tiene razón, pero en el texto no aborda esa cuestión. Con un cinismo ejemplar, la serie se va desplazando desde las instituciones dedicadas al narcotráfico –y a combatirlo– como la policía, los juzgados, las morgues, hasta cubrir centímetro a centímetro toda la ciudad. Como dice Lester Freamon, uno de los detectives, si uno sigue la ruta de la droga, arresta a drogadictos y narcos, pero si empieza a seguir la ruta del dinero, uno no sabe dónde termina. Ni tampoco dónde empieza: escuelas, diarios, políticos, maestros, curas, periodistas, abogados. The Wire es un tratado sobre las burocracias, sobre las personas, en el mundo donde se consigue heroína en cada esquina.
La enorme anécdota sobre las instituciones está ahí, en todo lados pero en ninguno en especial: this shit it's everywhere. Todas las instituciones desnudan que, para funcionar, tienen que hacer muchas cosas menos aquellos que su función indica, o que realizan al mismo tiempo acciones contradictorias para resolver una cuestión. No me hagas quedar como un pelotudo, parecen decirse los personajes entre ellos, todo el tiempo, desde el adicto hasta el alcalde. Todos. Porque en Baltimore nadie gana, sino que, como dice Roland Pryzbylewski, algunos sólo pierden más lentamente.

Hay algo que escribe Schmidt que vale la pena repetir: en The Wire todos son infelices, pero a su manera. Y una manera bastante normal, cabe agregar. Con la excepción de Brother Mouzone –un asesino serial que usa moñito y anteojos de marco grueso, con una estética sesentosa y con The New Yorker junto a la pistola–, que parece uno de esos malos diabólicos e indestructibles como caído de una película de Lynch o de los hermanos Coen, el resto de los personajes son dolorosamente normales, mortales. Desde el rebelde por antonomasia, el fuck the bosses –McNulty– hasta los conformistas, los perdedores o los derrotados, los que quieren hacer carrera pelándose el culo o los que no hacen nada sino drogarse, o vender droga (o ambas). Todos están condenados a Baltimore, donde el diablo parece que es más fácil de encontrar. No por nada la canción de la serie –de quién podría ser sino de Tom Waits– repite una y otra vez:

you gotta keep the devil
way down in the hole

Es una fija que volvés

2010-07-23T11:41:00.003-03:00

Anoche volvía tarde en el tren, cagado de frío. Al lado mío iba sentado un tipo con pinta de albañil, que a los dos minutos se puso a charlar con el que tenía enfrente. Yo venía entre tiritando y leyendo unas páginas de una novela de Miguel Vitagliano –hasta ahora una cagada– cuando el tren pasó por el hipódromo de Palermo. Ahí, el sujeto-albañil le dice a su interlocutor: "Eh, qué buen lugar este, ¿no?". El otro creo que ni le contestó. "¿Sabés lo que pasa con esto? –siguió–. Me lo dijo una vez un amigo: acá tenés una emoción cada media hora". Al rato, hablando de no se qué otra cosa, citó a Ortega y Gasset. Se bajó en Rivadavia.

Also sprach Capusotto

2010-07-20T19:25:00.000-03:00

La estética es el escudo de los imbéciles.

Imagen de Walsh

2010-07-19T16:12:00.005-03:00

Gracias a Clara, que en este post lo había prometido, algunas imágenes poco conocidas de Rodolfo Jota.

Ni novedad ni viejedad

2010-07-18T12:46:00.004-03:00

Como verán, más que un nuevo diseño, es un experimento con el nuevo diseñador de plantillas de Blogger. Me puse a jugar un rato a hacer cambios, pero después me aburrí y quedó todo a medio hacer. La anterior plantilla ya me parecía aburrida, pero no me decidí por ninguna nueva ni tengo ganas de tunearla para que todos los colores y las tipografías queden como me guste. Se trata de una verdadera crisis de hegemonía, como diría Gramsci: un viejo orden que no termina de morir y uno nuevo que no termina de nacer.
No tengo nada más que decir por el momento.

Update
A la mierda el celestito. Gris oscuro y verde medio flúo porque soy peronista y me la banco.

Todo lo que no puse en este blog

2010-07-16T19:38:00.002-03:00

Aprovecho el bucle autorreferencial en que se metió mi blog para dar cuenta de todas las cosas sobre las que podría haber escrito pero no lo hice.

El final del Mundial
El pulpo Paul
La aprobación del matrimonio gay
El frío
Los pelotudos
El final que rendí el otro día
Mi desempleo crónico
Habermas
Liliana Negre de Alonso
La ponencia que no voy a escribir
La excusa que no encontré para la ponencia que no voy a escribir
El peronismo revolucionario
Graciela Borges
Una profesora que comía Cerealitas y Rumba al mismo tiempo
Aprendí una palabra difícil que es ideal para quedar inteligente: catacresis
Quiero una motosierra
The Wire

Una pequeña verdad

2010-07-08T00:50:00.002-03:00

Ustedes saben que ya me estoy cansando de escribir este blog. Antes, al menos, tenía las ganas de ponerme a discutir sobre las pelotudeces que salían en el diario, como un ignorado precursor de las pedorradas deconstructivas de 678 –¿dónde está mi cheque, Gvirtz? Mirá que te llevo a tribunales–. Pero como dice la canción esa que canta Bridget Jones, those days are gone (dóus déis argóun, señora). He descubierto otro camino, como Erik Estrada cuando perdió peso con Reduce Fat Fast; mientras avanzan las tratativas con @diegoblif y @demimollo para armar el grupo de capocómicos universitarios Los Hermanos Engels, hoy me llegó, como por arte de magia, como una inspiración divina, una pequeña verdad: los pedos son gratis. Tenelo en cuenta, te va a servir para la vida.

Hastío

2010-07-06T20:49:00.004-03:00

No sé si tengo ganas de seguir escribiendo este blog. Ya pasaron un par de veces que estuve a punto de esto ha sido todo amigos, pero se salvó. Por el momento lo vengo manteniendo a flote con fotitos, mundialitis o cualquier cuelgue que encontraba por ahí.
Ya me cansé de escribir sobre libros o películas.
Ya me cansé de escribir sobre medios.
Ya me cansé de escribir sobre la facultad y sus tontos a sueldo.
No tengo pensado contar pelotudeces como "hoy fui a tomar un helado y me crucé con Mike Amigorena".
Lo único que sé es que empecé a ver The Wire y la rompe.

Afuera

2010-07-04T15:58:00.001-03:00

Adivina adivinador

2010-07-01T10:56:00.002-03:00

A ver quién me puede decir quiénes escribieron esto. Daré dos pequeñas pistas: se trata de dos autores –un hombre y una mujer– y fue publicado en el lejano 1974.

"La TV no solamente es un negocio, y un lucrativo negocio, sino que además es un poderoso aparato ideológico destinado a no permitir la menor fisura dentro del conjunto de normas y valores que rigen el orden social capitalista. Desde este punto de vista, la TV funciona como un hábil mantenedor del statu-quo, que refuerza lo establecido mediante una programación mediocre cuya propuesta vital supone modelos de conducta que se erigen como los únicos aceptables y, por lo tanto, posibles".

Mensaje de la administración

2010-06-28T13:00:00.003-03:00

Entre un cierre de cuatrimestre agotador y aburrido, el Mundial que me secó el poco cerebelo que me quedaba, el Twitter en el que vierto grandes ideas por docena por hora, como que este blog está quedando postergado. Sólo quiero decir que me gustaría ver a Pastore de titular un partido, a ver qué pasa eh.

Es Jacob, tío

2010-06-25T22:46:00.003-03:00

Jacob, el antecesor de Hugo Reyes.

Piqué, el más-que-amigo de Zlatan.

Xabi Alonso, nada que se sepa con Zlatan. Todavía.

Update
Aporta mi hermana la dotora

Robin Soderling, compatriota de Zlatan.

Ladrones hay por todos lados

2010-06-25T10:44:00.003-03:00

Querido Benjamin:
Advertido por Korsch, que habló de él con mucho entusiasmo, leí su artículo sobre investigación del lenguaje y también me entusiasmé mucho. Está escrito en un estilo magnífico, ofrece un amplio panorama de la materia y muestra la reserva conveniente ante la investigación actual. Así se podría muy bien escribir una nueva enciclopedia.
Me gustaría mucho tener un ejemplar, si no tengo que robárselo a Korsch, y eso es feo.

Carta de Brecht a Benjamin, abril de 1936.